Хотел простить, - но некого прощать.
Любить хотел, - но озираясь вижу -
Горит в руке твоей, огнем живым, кинжал.
И раны ножевые, плотью жаркой, хлещут.
Хотел шептать - но эхо тишину
Нарушило, нежданной сваркой...
И вновь я призраком окоченевшим
Завываю на луну, и греюсь газовым
Огнем - тобой забытой зажигалки.
Из уст твоих - ни Бог, ни слог, ни дело...
Из глаз твоих - в мои глядят глаза, -
Сплетенных воедино, два влюбленных
Тела. И радость их сияет - в небеса.
Тепло уходящее
© Copyright: Бро Броговски, 2022
Свидетельство о публикации №122090207332
Свидетельство о публикации №122090207332
Рецензии