Помню, в дни малых лет, я бегу к ночной лампе и вижу привычный сюжет:
Сотни бабочек, резко махая крылом, дом покинув, летят в маны свет.
Ночь длинна, холодна, пахнет летом, росой, пахнет сыростью трав, пахнет пылью.
К большей части крылатых придёт смерть с косой, у пернатых рай-пир станет былью.
Не лети же на свет, развернись, не поверь его чарам обманным, желанным.
Говорю: "Прекрати". А ты ищешь день икс, чтобы стать в глотках птиц сто раз порванным, сто раз раздавленным.
Что же может укрыть с переливом глаза от лучей, что к себе тянут вечно?
Кто из них будет жить? Кто из них улетит, зная: плата - она неизбежна.?
Оберни же крыло, чтоб его не рвало. Сто боролся раз. Сделай сто первый.
Мотылёк. Не лети. Свет коварен и зол.
Хватит делать себя ему верным..
Сто первый
© Copyright: Эйми Рэйн, 2022
Свидетельство о публикации №122090206791
Свидетельство о публикации №122090206791
Рецензии