Что внутри? Циник скажет: "Ливер! —
Кровь да сало, печень, кишонки!" —
Потому что давно он вымер,
Ни души в нём, ни пол-душонки.
Се — коллектор сил сопротивных,
От душка — ни понюшки духа.
Он, привыкший мочить в сортирах,
Рассуждает умно и сухо.
Мы же, мысля мимо рассудка
И почти что умалишённо,
Видим, как там темно и жутко,
В том, что прежде звалось душою.
Скорлупа, где засох орешек,
Там горчит фантомом движения
Проводков, до золы сгоревших
От высокого напряжения.
Если позже во тьму вглядеться,
Видишь пару страничек Сартра
И не выдержавшее сердце,
Раскуроченный конденсатор.
Так внутри — не задумкой Бога,
Но капризом наших мечтаний.
Всё, что входит — выходит боком.
И ничто в нас уже не тайна.
А снаружи оно нелепо,
Как испорченный телевизор.
От сортира до Сартра — вектор,
На который наш быт нанизан.
Что внутри?
© Copyright: Владимир Алексеев Псков, 2022
Свидетельство о публикации №122090200054
Свидетельство о публикации №122090200054
Рецензии
Тридцать сребренников, не чудо.
"Низа, Низа!" - хрипит Иуда.
Лариса Дудина 02.09.2022 03:45 • Заявить о нарушении
"Низа, Низа!" - хрипит Иуда.
Лариса Дудина 02.09.2022 03:45 • Заявить о нарушении