Лето, август. А в воздухе осень
С желтоватой эстетской тоской.
Дивный месяц под номером восемь -
Чистый лист под зависшей рукой.
То ли холодно, то ли свободно.
Воздух розовой склянкой вина
Проливается в душу. Безродно,
Безысходно рыдает струна.
Вздохом, шелестом листьев в полёте,
Промежутком, холодным вином
Проступают слова в переплёте
Слишком плотном, земном, золотом.
Погоди. Это самое время.
Это самый излюбленный ход.
Добрых сказок финал неизменен.
И тепло победит - и умрёт.
Лето, август. А в воздухе осень...
© Copyright: Якушина Ирина Леонидовна, 2022
Свидетельство о публикации №122090203903
Свидетельство о публикации №122090203903
Рецензии