77 минут... Автопортрет. Лирика Истины

Он не поэт, художник-литератор,
Рисует запахи, и мысли от чудес,
И соответствующий видит фактор,
С оружием своим наперевес,

Идёт бодрящей, лёгкою походкой,
Стреляя взглядом, слыша каждый стук,
Но не всегда, есть те, кто и на взлётке,
Болея "раком" испускают "звук".

Крючок цепляет тех, кто в серой массе,
Хоть чем то отличится до поры,
И те, оригинальные запчасти,
Использует, но не для той игры,

В которую играют олигархи,
Больные властью, золотом побед,
Они нам посылают те напасти,
С которыми боролся и мой дед,

И тот святой, без нимба на портретах,
С фалимилией хрустящей иногда,
Он почерпнул то искреннее в ведах,
И верен Богу, был с Творцом всегда.

Вот так и тот, рисующий по жизни,
Рискующий и двигающий "фронт",
Он видит светлое в болеющей Отчизне,
И строит самый современный форт.

Рисует красками, карандашом и ручкой,
Использует с находчивостью той,
С которой КАЖДАЯ, посредственная штучка,
Становиться в его руках другой.

Он превращает воду в то, что дышим,
И ею же по ней же и скользит,
И потому, он любит свои лыжи,
И Бог его, поэтому хранит.

Он и апостол, и мудрец по жизни,
Придумщик разного, из равного Ему,
Создатель странного, того, что для Отчизны...
Лекарством объявляя Сатану.

Но пить его, крупицей осторожно,
В аптеке мудрой, - лечит мухомор,
Переборщишь, - уйдёшь куда не нужно,
Но с ним в обнимку, и шагает вор.

Тот в мозг даёт, и химию отчасти,
И эндорфин, который до поры...
Но лишь потом, он рвёт его на части,
Меняя "счастье", на яд для игры.

Аптеки разные встречаются по жизни,
И разобраться в них, не каждому дано,
С ЛЮБЫМ лекарством, можно и до тризны,
Уйти на самое, что ни на есть то дно...

Первый сеанс закончен, но пока что,
Не стоит "мухоморы" потреблять,
Давайте подписи, поставим на том пакте,
Чтобы в могилы, ближних не сплавлять...

Давайте рисовать водою море,
И гладить пальцем, шевеля песок,
Не привлекая и обманом горе...
И не давая пистолет в висок.

Не нужно танк использовать в пехоте,
Руля без прав, но думая, что прав.
Ружьё хорошее, лишь только на охоте...
А слово-нож, совсем не для забав...

... Рисует словом, кисточкою верной,
Создатель Вечного, Всевидящий Творец,
Лишь иногда, используется скверна,
Чтобы отчистить золотой ларец.

Не стоит путать, яды и лекарство,
Нам предстоит и после смерти жить,
Обманывать, губить людей опасно,
За это, - и проклятье получить...

... Был царь у нас... "Долой царя!" кричали,
Добились этого, и что же получив?
Мы то Наследие... дай Бог не потеряли,
Но слёзы горькие, народ льёт за троих.

Нас губят палками, законом со статьями,
Используют погоны там и сям,
И те кто делает, втирает вверх очками,
В мешок кидая золото к деньгам.

На шею вешая мешки эти по жизни,
К обрыву, пропасти, подходим мы в конце,
И тот кто с перьями, тот радость после тризны,
А тот, с мешками... - утонул в песке.

Он нахлебается, но не водой лучистой,
Не тем и светом, что подал нам Бог...
Таким не стоило, пожалуй и родиться,
Таков мошенников, бандитов ВСЕХ итог!..

А тот кто думает, что счастье покупает,
Бросая внутрь себя отраву и крючки...
Ему приманку, бесы набросают...
Они же ангелы, только НЕ В ТОЙ плоти.

... Вот "рыба" крупная, брыкается как может,
Но только вес её, в зыбучий тот песок...
И тут уже, ни Бог уже не сможет...
Уж лучше бы, пулю тогда в висок.

... Закончен час, и нужно собираться,
Учить законников, чтоб в жизни различать,
Кого, когда, и как нужно бояться,
Чтобы с мешком грехов, им в Ад не попадать.
 
   (09.00 - 10.17)  02.09.2022 г.