Три дороги

Даже выдохнуть лень. Да и нервы совсем уж ни к черту.
Оглянулся назад, а оттуда глядит пустота
из придуманных тёткой холодных глазниц Волдеморта,
что остался стоять на остатках былого моста.

И не то, чтоб без сил… или жизнь средь людей надоела…
Нет, всё проще - я тупо, но верно сползаю с ума
в офигенную пропасть меж мыслью, словами и делом,
из которых по ходу сложилась желаний тюрьма.

Закольцованный в круг безусловных по сути апорий,
я алкаю свободы как меры реальности дня,
что всегда помещается в тексты забойных историй
о дурацком полцарстве мечты за удобства коня…

Суицид? - Пустяки. Слишком глупо для рамок контекста
возрастных изменений и зла социальной нужды.
Я вполне допускаю, что нет мне средь избранных места,
но меня не смутить примитивом такой ерунды.

Безупречность пуста. В ней, взращённой на дне идеалов,
ничего не найти, ибо почва для жизни мертва
там, где веры в любовь для надежды на таинство мало,
и приходится главное Слово дробить на слова.

Так чего же молчу?.. И зачем нажимаю педали?..
Из восьми миллиардов почти невозможно слепить
даже бюстик того, кто в итоге развеет печали
этой пропасти ртов, продолжающих в небо вопить

о разбитых сердцах и убогих, мозаичных душах.
Может, мне полегчало б в кольце невесомой петли,
предназначенной всем, возжелавшим зачем-то нарушить
плавный ход обалдевшей от веса балласта Земли?..

Только, кто его знает, а что Он задумал сегодня
для какого-то деда в полтинник годков вышиной?..
Так что… я обожду, коль уж нет ничего благородней,
чем терпенье Того, кто всю жизнь опекается мной…