А поэт живёт

Памяти Влада Пенькова (Из Бургоса)

+ 1.09. 2020

***
Вот живёт поэт -
не понят современниками -
выпал, как птенец,
взлететь спешивший,
из родимого гнезда.
Хоть уютно было в лоне -
теснота его - как клещи.
А поэт живёт, как дышит,
пусть пока никто не слышит
голос чистый, голос вещий.
Но горит на небосклоне
безымянная звезда.


***
Ясен пень: судьбы гримасы.
Светел тот, кто осиян.
Любит осень россиян,
особливо тех, кто квасит.
Вот поэт - словами пьян
и с природою согласен.
Бесфамилен, безымян.
Имя знают только ясень,
Бог, канавка и бурьян.


ТОЛЬКО ПРАВДА

У поэта нет друзей
средь людей. Помилуй, Боже!
И Давидов голос тоже
говорит: лишь Он поможет:
"не надейтесь на князей..."
У поэта нет врагов.
Кто сражается с поэтом?
С кем бодаться? Нет рогов.
Силы нет на свете этом.
Только правда и любовь.
Торжество любви и света.


***
Если б нам идти по водам,
не гулять бы нам снегами.
Не идти бы нам по следу
от восхода до привода.
От зачатья до обряда.
Снег бы искренний искрился,
и взметаясь, тихо падал,
таял бы водой, ручьями,
сильно б он стремился к устью.
Так поэты в захолустье
упиваются  стихами.
Так они лелеют искру,
ту, что всех нужней поэту.


В ПРОСТРАНСТВЕ ПОЭЗИЙ

Чем лучше стихи,
тем всё меньше рецензий.
И небо, как цезий,
в пространстве поэзий.
Так важен ли цензор?
Стихи не берут.
Ты сам себе Цезарь.
И сам себе Брут.

СКВОЗНЯК

у поэтов - всё ништяк
самый дальний - сердцу близкий
им - кресты и обелиски
нам - посмертные записки
в небесах - сплошной сквозняк
высоко ль висела, низко ль,
но звезда упала - бряк -
пить стихи, как крепкий виски...


***
И нежно, букв едва касаясь,
поэт, как свой среди чужих,
лелея слово, маясь, каясь,
сдувая пыль, рождает стих.
От бренной плоти отрываясь,
в небесной сфере отражаясь,
(его рождение бестолково),
но как потом ликует Слово!


***
Светла Поэзии страна.
Там не окутает поэта
забот житейских пелена.
Слетают птицы с гибких веток...
И полнозвучна, и стройна
звенит в душе его Весна -
воды, и зелени, и света!


РАЁК

Не за рубль и не за трёшник,
а "за так" гляди, малец,
как живёт поэт-раёшник,
певчий дрозд или скворец...
Рай его - раёк-скворешник,
невелик, да крепко сбит.
Свят поэт? Наверно, грешник.
Но не ставь ему на вид.
Слышишь пенье? Сам Давид
подпевает песне вешней.

***
Как сельный цвет росли слова,
даруя всем благоуханье...
И вдруг - глухое громыханье
телеги старой... И трава
уже примята. Колыханье
и звон цветов из-под колёс...
Ушел поэт, где нет ни слёз,
ни горести, ни воздыханья...