31 августа

Уже не так стрекочут кузнецы –
Опять, опять от нас уходит лето;
Я вдаль смотрю, и летние часы
Бегут, летят, уносятся...
Привет им!
Переверну последний тёплый лист.
Оставшейся на пальцах акварели
Мне вряд ли хватит, чтоб испачкать кисть –
Иссохли краски юного апреля...


Рецензии