Я помню осень, что бродила по Арбату...

Я помню осень, что бродила по Арбату,
Оценивая пёстрые холсты
Художников, их виды красоты,
Природы в красках…
Я запомнил эту дату:
То был сентябрь, первое число.
Звонки звенели в школах, на линейках…
Играл осенний ветер на жалейке…
Парил осенний листик, как перо.
Лист танцевал последний в жизни вальс,
Кружился он, все взгляды восхищая,
Кружился осени прекрасной подражая…
Потом, устало опустился на асфальт.

Я поднял листик тот и положил в блокнот.
И вот сегодня,  он вернул меня к Арбату,
Где осень день свой первый, ту же дату,
Вновь отмечает, под полёты нот.
И вновь художники спешат запечатлеть
Миг возвращения прекрасной королевы,
Её наряды, изумруды, перлы,
Её способность с ветрами лететь….
Я сел на стул. Передо мной мольберт.
Мой карандаш спешит, рисуя осень,
Её глаза – небес простор и просинь…
Её нарядов, в мире краше нет!

Не позабыт и листик, как перо.
Он вальс танцует …
Что ж, замри мгновение!..
Я лишь учусь, мне далеко до гения…
Но кажется, мне выпало зеро…
Да, это чувство мы зовём любовью,
Оно пьянит нас, словно бы вино!
Вернувшись в прошлое, я снова был влюблён…
Всё, как тогда, - подумалось мне, с болью.
Её глаза, с бездонной глубиной,
Её уста, что пахли так малиной…
Москва, Арбат и новый, и старинный…
Всё это было, было там, со мной….