Опустели, промокли скворешники
Я иду по сухому жнивью
И молюсь за печальных грешников,
И заветную песню пою...
Тучи рваные до исподнего,
Строит клин, торопясь, вожак,
А мужик хмельной по- субботнему,
У коня под хвостом вожжа.
Здесь когда-то жила молодуха
Краше не было в нашем селе,
Но повесилась на косе,
Не страшась пресвятого Духа.
Опускается шепотом лист,
Покоряясь небесным решениям,
И разбойничий ветра свист
Продирает до средостения...
Молодуха
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2022
Свидетельство о публикации №122090105360
Свидетельство о публикации №122090105360
Рецензии