Годы

Опять предвестники лихие, подходят в сонной тишине,
Вонзая иглы золотые — приколят жизни нить к стене.

И шёпот тихой пеленою, передают из уст в уста,
О скором летоисчислении: а что же дальше ?.. — Темнота.

И снова очередь по кругу, ещё виток, ещё, ещё,
Находишь верную подругу, семью, работу и жильё.

Мы словно запись на пластинке, поставленные на репит,
На чьей-то вечной вечеринке, где нет гостей, один лишь быт.

Питаем словно батарейки, собой машины — круговерть,
Хоть дали всем свободу воли, нам все равно в огне гореть.

Осознавая неизбежность, не в силах что-то изменить,
Живём — обманом, что б неспешно, собой дыру в стене закрыть.

Когда лишь двадцать, время тихо, ползёт спокойно — средь камней,
А через тридцать, вдруг взлетает, быстрее сизых голубей.

Ты осознал: всю жизнь работал — что б заработав отдохнуть,
Но это миф — пока не сгинешь, ты будешь свою спину гнуть.

И получается: нет воли, терпи всю жизнь — или умри,
В такой судьбе — подвластной доли, мы тлеем, как в костре угли.

Но смысл какой ?.. — Что ?.. — В вечной жизни ?
Так нет её ни у кого и от рождения, до тризны, всё уготовано судьбой.

Гнетёт такое осознание, в бессилии своём летим,
Наступит снова созидание, но вот итог неотвратим.

И по сему, коль есть возможность, потратить время для себя,
Взлетай — забыв про осторожность, узри же новые поля.

Пусть мы мгновение во вселенной, страницы книги бытия,
И пусть от времени мы тленны, нас манит новая заря.

Продолжим жить — пока есть силы, принявши жгучую судьбу,
Мы сами — жизнь, кровь в наших жилах, проложит новую тропу.