Прости меня, мама...

«Прости меня, мама,» -
Не я написала
Помадою на стене.
Сейчас бы семь граммов!
Но я промолчала, -
Воды не дают даже мне.

Так, метр на метр!
А там – километры.
Зверь чуткий в напряге скользит.
Недобрый мой ветер
Луне лишь доверен.
И дума в кустах горьких спит.

А здесь лишь бесстрастья
Холодные жилы
Крестами упёрлись в стену.
Немного для счастья –
Сигарка да крылья
Души, облетевшей луну.

Тюмень равнодушно
И глухо вздыхает
За стенами сотней машин.
Закрытые души.
И дело листает
Майор безупречный один.

Сценарий написан.
Но что же в итоге?
Вот пальчики, подпись, печать.
А ветер на тризну
По ночи двурогой
Сбирает всю снежную рать.

Рассвета не видно.
Он входит со сменой
И любопытно глядит
На взгляд мой невинный,
На пепел, с коленей
Слетевший на пол, что не мыт.

Я б маме сказала:
Прости меня, мама.
Но нет её, нет столько лет!
И я всё сначала
Учу свой сценарий,
Чтоб не запутать сюжет.