Осень, отпусти мои грехи
И над ними дождиком поплач.
Оттого ли я пишу стихи,
Чтобы скрыться в них от неудач
Жизни, прозу чью пока никак
Мне не удаётся прочитать?
Неужели я такой слабак,
Что умею только лишь мечтать,
Не вписав весомых, важных дел
В свой биографический запас?
Ничего по сути не успел,
Никого по существу не спас.
Как один нетонущий предмет
В проруби, болтается душа,
Заплутав на перепутье лет,
За которой нету ни гроша.
Ты меня хотя бы пожалей,
Осень, очевидица веков
И дождём о том слезу пролей,
Кто себя не мыслит без стихов…
Осень, отпусти мои грехи...
© Copyright: Эдуард Бененсон, 2022
Свидетельство о публикации №122090102199
Свидетельство о публикации №122090102199
Рецензии