Марине Цветаевой

      "Лопушиный, ромашный -
                Дом, так мало домашний..."
         
                ( Марина Цветаева.)



Вернулась на Родину, или
(Уж если сказать поточней)
В объятья холодной могилы,
В ловушку безрадостных дней...

Всё было предсказано, спето -
В пронзительных строчках стихов:
Осколок тревожного лета.
Последних отчаянье слов.

Скитанья по жизни разбитой -
По съёмным, казённым углам,
Метанье от нищего быта -
К тюремным очередям.

Полуденным солнцем согрета,-
Кровавилась гроздь бузины.
Прервалось дыханье Поэта, -
Поэта великой страны.

Немыслимо, больно и жутко:
Елабуга. Голод. Война.
Всё, чем ты жила, - в те минуты
Ушло. Совершенно - одна.

Предательство, непонимание,
Упрёки и холод друзей,
И дом, что был центром страдания...
Теперь превратили в музей.

Кургузый, совсем не домашний
Дом, отождествлённый с петлёй.
А где же могила? - Не важно.
Марина всегда - нАд Землёй:

В разлитой заоблачной сини,
Волне беспредельной морской,
В неистовом сердце России,
Её говорящей тоской.

Любовью и болью ответной,
Спустя столько лет тишины,
Как гром - грянул голос Поэта -
Великой, несчастной страны.
 
+  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +