Чем пиит сыт. Поэтическая кухня по-чёрному

Истоптан жанр давно пейзажный,
Пиит трясётся кровожадный
Над каждой рифмой. Вдруг найдя,
Он рад и счастлив, как дитя.

В экран ТВ, в окно ли глядя,
Мозг напрягает рифмы ради
И вяжет к ней цепочку слов.
Глядишь, катрен уже готов:

Вон от пожара дым угарный,
Спешит к огню лихой… пожарный.
Там зной грозит полям бедой,
С водой от жара… перебой.

Как вожделеннейшей награды,
Всяк ищет хоть какой… прохлады,
К воде стремится потный люд,
Толпа штурмует каждый… пруд.

Так рифм создав запас солидный,
Уж алчет тем пиит настырный,
А не найдёт коль ни одной,
Кладёт он строки вразнобой.

Без смысла и без содержанья,
Процесса ради созиданья;
Блюсти лишь пыжась алгоритм:
Созвучье рифм, размер и ритм.

И так, строку он за строкою,
Творит потеющей рукою,
Питая всуе свою прыть
Надеждой что-то сотворить.

Тех строк звучанье сносит крышу,
Но есть отмазка: «Я так вижу…».
Так, вечно славою не сыт,
Творит по-чёрному пиит.

Вершит, не ведая сомнений,
Ведь он из тех, кто каждый – гений,
Из тех, чьё имя – легион…
И мысль шальная: вдруг я – он?!