Одинока, зима,
Как бескрылая птица в полете,
Лица те же, дома,
И не спросит: «А как вы живете?».
Словно град вопреки,
Вдруг из ясного неба сорвался,
То ли блики мягки,
То ль ударить больнее пытался.
И сомкнулось не в круг,
А углами острее, похоже,
И все это не вдруг,
Как бездонная яма, не ложе.
И пульсирует кровь,
То ли вены собою смыкая,
То ли радуя новь,
Да и, собственно, кто это знает?
И опять, как во тьме,
Вновь за стены руками хватаюсь,
Что до этого мне?
Я молюсь в том, люблю, да и каюсь.
И опять не впервой,
Спотыкаясь, иду по дороге,
Радость-грусть вперебой,
Но босые искровлены ноги.
Тяжесть мыслей взвалив,
Жизни этой огромна усталость,
Словно моря прилив,
Одиночество вовсе не шалость.
Бег по кругу опять,
Нарастая, тревога находит,
Мне ее бы унять,
Время тихо шажками уходит.
Одиночество не шалость
© Copyright: Людмила Сафонова, 2022
Свидетельство о публикации №122083006211
Свидетельство о публикации №122083006211
Рецензии