Сто первый...

Застегнуться до пуговки верхней и  - в путь.
Что с собой? Ничего. Никого. Лишь блокнот.
Вязнет кровь... Не она ли та красная ртуть,
за которую сыпали горы банкнот?

Не она... За мою и гроша не дадут.
Но такой бесовской  к выживанью замес!
Шаг вперёд - за спиною знамёна падут,
и Огинский сыграет вослед полонез.

Но куда? Да неважно...Сподвижником бог.
Мне привычно доверить себя... А ему
благодарна - пока ещё теплится вдох.
Путь укажет - смирением лёгким приму.

Лишь бы нот не терять, не рассыпать бы слов
по дороге, где ходят не те и не тот.
Мне хватило по жизни таких "гусляров",
каждый третий - пленительный Искариот.

И предать, и продать можно /Бог мой!/ сто  раз, -
прорастает упавший весенней травой.
Но приходит сто первый... и он светлоглаз...
И ты снова покорною в ноги листвой.

Застегнуться до пуговки верхней и - в путь
по горячей пустыне прощённых обид.
Каплю крови с запястья привычно слизнуть
и начать всё сначала...Сто первый гамбит...