Непонятно...

Как тут быть? Не очень всё понятно…
Скажем так – вообще понятий нет.
Рассуждаю мысленно, невнятно,
Сам стараюсь дать себе ответ…

И томясь в тревожных размышленьях,
Вероломно обращаю в пыль
Все былые умозаключенья,
Проклиная жизнь свою. И быль…

Закрутил я жизнь свою конкретно,
Замутил в инете свой канал.
Жил бы лучше тихо, неприметно,
И никто бы обо мне не знал…

А теперь пишу я эти строчки.
Для кого? Наверно – для себя.
Может бросить всё? Поставить точку.
И уйти, себя лишь возлюбя…

Я пишу стихи почти с пелёнок –
В восемь лет сложил свой первый стих.
Да, вы правы – был тогда ребёнок,
Но мой пыл с годами не затих.

Очень много строчек позабыто.
Сколько их утеряно в годах…
Ситуаций явных и размытых
Рифмовал уверенно в стихах…

Всё из жизни брал. Всех ситуаций
Было столько – век не перечесть.
Иногда из снов брал, что мне снятся,
Значит в этом всё же что-то есть…

Мне сложить стихи не так уж сложно.
Есть посыл, и главное – начать.
Так порой сказать «Стоп» невозможно,
И сейчас не устаю писать…

Всё «в чистую лью» и без помарок,
Опечатки – да! И стыдно мне за них.
Самому мне мысли – не подарок,
Но опять записываю стих…

Для кого пишу? Я сам увы не знаю.
Сам себе вопрос задать хочу.
Без ответа каждый день страдаю,
Но об этом лучше промолчу…

Закрутил тут повесть я, недавно.
Десять глав. А дальше не идёт…
Всё лилось уверенно и плавно,
А теперь… Сам чёрт не разберёт…

Может выкинуть из головы мне это?..
Позабыть как сон всё. Или бред.
Не прошу я вашего совета –
Размышляю. Смысла в этом нет…

Пролистал недавно все тетради.
Тыща сто стихов наковырял…
Все они написаны не глядя,
Что в башке – тетрадям отдавал.

Много их, плохих и неуместных.
Как и этот, что сейчас пишу.
Мне порой совсем не интересны,
Но «сливать» пока что не спешу…

Перечитывая уйму писанины
Я пытаюсь в ней найти ответ.
От неё воняет нафталином,
Сути нет. И смысла тоже нет.

Вы меня всерьёз не принимайте,
Я ведь сам со смехом отношусь
К этой мути. Всё ж, друзья, вы знайте –
Я не просто эту муть пишу…

Недосказанность моих нелепых мыслей
Может быть откроется чуть-чуть.
Но теряюсь в именах и числах,
Забывать всё чаще стал и суть…

Мне с годами тяжелее стало…
Весь мой путь – дорога в никуда.
Повидал на свете я не мало –
Позабыл о многом за года…

Как пытаюсь вспомнить давний случай,
Пустота… И мысль не идёт.
Только в рифме всё выходит круче,
Лишь когда пишу стихи я «влёт».

Для кого пишу? Да, я и сам не знаю.
Просто лью бессмысленно слова.
Сам себе всё чаще повторяя –
Чушь всё это. Плесень и зола…

Удалить сей стих бесповоротно,
Раньше «слил» ведь столько я всего…
Жить как все, легко и беззаботно,
Не страдать, не думать ничего…

Только мысли мечутся в потёмках,
Мне от них тревожно в голове.
Оставлять весь этот бред потомкам,
Может кто и вспомнит обо мне…

Вновь я «натянул сову на глобус»,
Нечто непотребное излил.
Если прочитали вы сей опус –
Значит я его не удалил…

29.08.2022г.