Август

Остатки лета пью я как вино.
Остатки лета. Август. Середина.
И облаков огромных серых льдины
Плывут туда, куда им суждено.
И август потихоньку уплывет:
Уже сентябрь рябинами маячит.
И всё пройдёт, и всё опять придет.
И нечего грустить об этом значит.
Но так уж мы устроены, что нам
Грустить всё время нужно почему-то.
По травам по нескошеным, цветам,
По трелям соловьиным ранним утром.
По перегретой солнышком земле,
По первым завязям и по цветущим вишням.
По шелесту листвы в ночи чуть слышном.
По бабочке уснувшей на стекле.
Мы погрустим и будем снова ждать.
Поскольку всё в конце концов вернётся.
И в памяти нас будут согревать
Подсолнухи как маленькие солнца.
Пусть будет бесконечно сыпать снег,
Но, разгребая от крыльца тропинку.
Ты будешь помнить малой птахи смех
И чувствовать на вкус в зубах травинку.
А если выпьешь терпкое вино,
То вдруг припомнишь : август. Середина.
И облаков огромных серых льдины
Плывут туда, куда им суждено.