Я Будущим тот образ назову...

Мерещится мне где-то там, в дали
Окутанный сметеньем силуэт.
Празрачный образ в темноте парит
И шлет сквозь грань миров свой пламенный привет.

Он соткан из десятка черных дыр,
Из сотни тысяч слов и запаха цветов,
Из миллионов красок, из морей,
Из сладковато-приторных духов.

Из холода, снежинок и огней,
Одет он в темный бархатный камзол,
Обшитый нитями слепой судьбы,
Брасающей меня себе на произвол.

Он жадный, ненасытный, но живой.
Он добр, ласков, чувствинен, раним.
Он где-то свой или совсем чужой,
Всегда желанен, не всегда любим.

Он гонится за чем-то, но судьба
Спешит скорей загнать его в ловушку.
На шахматной доске своя игра,
Но он отнюдь не пешка, не игрушка.

Он воин и целитель, и судья и вор.
Сегодня он герой, завтра злодей.
Вчера стрелял, не мешкая в упор,
А завтра станет счастьем для людей.

Пытается свой обрести покой,
Но смысл в том, что статика опасна.
Дыши, страдай, люби и пой,
Иначе проживешь свой век напрасно.

Я Будущим тот образ назову...
Пока оно не обрело границы-
Размытое туманное пятно,
Но оно сможет вдруг преобразиться.

Кто скажет мне чего от "завтра" ждать?
Карты Таро, гадалки, может боги.
Или судьбу нельзя предугадать,
Остались неизведаны дороги?...

Могу сказать, что только человек
Творец своей судьбы, её же автор.
Он летописец жизни, он поэт.
Оправдан его труд иль не оправдан...
 
Это не важно. Главное одно:
Он двигается: прямо, вправо, влево,
И ищет подходящее звено,
Не забывая собственного дела.

Рутина или не рутина, дом,
А может быть тебе чужие дали.
Дается все легко или с трудом.
Ты крутишь руль, потом крутишь пидали.

Движение преследует тебя.
И я прошу, не смей остановиться,
Не нужно унывать и все сжигать дотла.
А нужно к совершенному стремиться.

Однажды образ станет явью и уйдет,
Однажды призрак на ладье умчится в Лету,
Но память сохранится навека,
Потом опять ищи себя по свету.

Я чувствую, что грянет сильный гром.
Но я его желаю все сильнее.
Не важно, что вокруг: жара ли, шторм.
Ведь это вс; нас делает мудрее.