Выбор

Через сотню веков возвращаешься в прежний мир
с удивлением - так же  мятежен и нравом груб.
За спиною всё той же бессменностью конвоир.
Так же зол - он несчастен. Но в меру умён и глуп.

Где-то бог обживает заброшенный в дебрях скит.
Капельмейстером бес - позолочен деньгами храм.
У него белоснежный ( алмазами шит) прикид,
и отбеленность хлоркой...остался на шее шрам.

Ты выходишь из тьмы первозданной всё в тот же ад.
И руками не флейту сжимаешь - вложили меч.
Сколько грянет подобных, таких же дьяволиад -
никому неизвестно...и некому их пресечь.

Ты выходишь из тьмы первородной все в тот же рай,
где уже познавал вкус  кисельно-молочных рек.
На столе  теплым благом дымящийся  каравай -
Бог опять за тебя заплатил....и отправил чек...

Пахнет ладаном дом... У порога оставь свой меч
и пиши под себя сорок пятый псалом-сюжет*,
Бог  исправил ошибку, успел для тебя    предречь -
конвоир  отречётся за тридцать  чужих монет...

*45 псалом "Бог нам прибежище и сила"