Это тонкое чувство волнения,
Пальцы робкие в прикосновениях.
Засыпать под твои сообщения,
Расходиться-сходиться во мнениях.
Это муторное ожидание и нового осознание,
Ощущая твоё понимание,
Твою ауру, твоё дыхание…
Мы встретимся где-то под вечер,
Хочется не говорить о вечном,
Хочется как-то спокойно, беспечно.
Чтобы было легко дышать.
Я-сочетание слов и изъянов,
Простоты, любви, вечных планов.
Огранённая в стиль свой, устало
Наблюдаю как меркнет закат.
Говорят не найти такую,
Говорят-говорят…Но молчу я.
Я узнала уже:
«протестуя, мир нам попросту не изменить».
говорят
© Copyright: Тамара Росс, 2022
Свидетельство о публикации №122082907647
Свидетельство о публикации №122082907647
Рецензии