Череда

Пришла осенняя пора
И, с облегчением вздохнула…
Стихийным росчерком пера
Строка, на белый лист дерзнула.

Созрела, стало быть, она
И, налилась густым румянцем
Моя рябина близ окна…
Листва её кружиться в танце.

Скрипит старинное перо,
В туман листа, роняя капли…
То, что давным-давно старо
Горчит в межстрочье жухлой паклей.

Надеюсь я, вернётся вновь
Моя весенняя подруга.
Взыграет скиснувшая кровь…
И, лопнет старая подпруга.

Я, как восставший из руин…
Очнусь всклокоченный от спячки.
Пусть сам себе не господин,
Но не поставлен на карачки
(и не оставлен без заначки)

Великим Словом одарён…
Стих воссияет в лунном свете.
И ярким солнцем озарён,
Он отразится в тёплом лете…

В лугах поднимутся стога
Благоухающего сена.
Быль станет сердцу дорогА,
Что позабудется измена…

Но, разноцветьем всех дерев
Очередная осень вскоре
Нас «бабьим…» чутко обогрев,
Зимою встретит на просторе,

Того же белого листа,
Своей безмолвностью живою
Бесстрастно выбелит места,
Где стих, впечатавшись тропою

Начнёт свой дальний путь к весне,
Морозный дух, вдыхая нежно.
И, растопляя хладный снег –
Располоводится безбрежно…