***

Я подрихтую свой уставший вид,
Заглажу седину и выпью кофе.
Вдруг вспомню, что тобою я забыт...
Без сантиментов...мнений...философий.

Проходит август. Нервно, без дождей.
Земля иссохла под грудастым небом,
А ветерок умолк между ветвей.
Он, как и я, - отвергнутая небыль.

А ты как прежде в междустрочье  дней
Читаешь недописанную повесть...
Нет....на земле не хватит словарей
И слов таких, где наш язык условен...

Он непонятен, строг и молчалив -
В безумстве образумится так сложно...
Он и младенец  - громок и соплив
И старец он, что жизнь с богами прожил.

Подумалось...Но почему всё так...
Гордыня не пускает к нашим водам,
Всё мечемся...как будто время драк
И в нас молчит Отцовская природа.

Любовью ли возможно оскорбить
Иль оскорбиться правом на ошибку?
Где эта повесть-раненая быль,
Но в боли той видна твоя улыбка.

И не суди себя за вольность чувств,
За то, что между строф блуждали слепо...
От мира мы скрывали нашу грусть,
Чтоб до конца не превратиться в пепел.

И все же....будет утро...ровно в шесть...
Не бойся....Ты открой глаза....Почувствуй...
Среди всего...но мы на свете есть...
В судьбе сентиментального безумства....