Пииты
Ночью будут игрища.
И, с голов до самых пят
Вечная в них силища...
Много-много лет подряд,
Веруя в приметы...
Строфы строя строго в ряд,
Трудятся поэты.
Чтоб бесследно не пропасть
Этой Божьей милости...
Есть на свете Божья власть
И в могильной сырости*.
Всё, что есть, хранит Господь
В собственных скрижалях,
Дабы всю живую плоть
Девственной рожали.
Вот зажгут во тьме свечу,
Освящая рукопись.
Кое-что не по плечу
И, попробуй вылупись...
Из снесённого яйца,
Будто из пелёнок.
Без подмоги рук Отца...
Жёлтенький цыплёнок.
Ты в страницы книг не лезь,
Вырасти в тетрадочках.
Как слетит листвою спесь, -
Стихнет лихорадочка.
Сон дневной дарует сны,
Токмо холостые.
В снах доподлинно честны
Люди непростые.
День за днём пииты спят.
За полночь их игрища.
Кой-кто грешен, кой-кто свят, -
В этом их и силища.
________________________________
* Христос воскресе из мертвых,
/ смертию смерть поправ / и сущим
во гробех живот даровав —
из Тропаря Пасхи
Свидетельство о публикации №122082906579