О чтении книг

 Подобно блестящей росе уже по-осеннему холодного августовского утра умиротворяет меня процесс раскрытия новой книги.
Когда не знаешь чего-то, живёшь вроде бы спокойно, но всё же чувствуешь порой некоторую неполноценность... скажу так - тупость, переходящую в интеллектуальную бесплодность.
 Но вот ты берёшь книгу, открываешь, ощущаешь её силу, чувствуя, как разум расправляет плечи, точно греческий Атлант, а затем медленно входишь в первое слово, углубляешься в первую строку. Бывает, что возвращаешься к самому началу, но потом вновь проходишь глубже, и уже не можешь остановиться.
 Продолжаешь медленно, не спеша качая взором по подёрнутой меловым покрытием бумаге - минуту назад она была сухой, а теперь будто сочится нектаром полевых цветов.
 Её изгибы блестят. Она дрожит от касаний. Ей это нравится.
 Ты пробуждаешь книгу остротой своего внимания, и она отвечает тебе взаимностью...
И вот - из глубины сознания поднимается ощущение скорого конца - ты прерываешься на миг, чтобы продлить наслаждение от чтения... но желание подчиняет тебя, и ты оканчиваешь книгу, оставив на ней следы своих рук и лак своего взгляда.
 Теперь вы перестали быть чужими.
 И хотя кажется, что это ты вторгаешься в её мир, на самом деле, это она вошла в тебя.
 И ты уже не забудешь это.