Пишу, потому что пишется,
Дышу, потому что дышится;
Как Дон на ветру колышется,
Так я сокращаюсь мышцами;
Ни смысла, ни озарения,
Ни цели, ни провидения,
А просто – грехопадение
В день смерти – со дня рождения;
Пархают на солнце бабочки,
Кряхтят на скамейках бабушки,
А мне – белокрылые тапочки.
Привет, ангелочки, лапочки.
Смысл жизни
© Copyright: Томас Кромвель, 2022
Свидетельство о публикации №122082902553
Свидетельство о публикации №122082902553
Рецензии