В сей миг растерянный стою
Среди заброшенного сада,
И жду, как ждут лишь смерть свою,
Его златого листопада.
Я сам, как тот же сад - шумлю,
На лист роняя строчек холод,
Чем всех, кто рядом, веселю,
Хотя уже давно не молод.
Мне успокоиться бы и
Не ждать трепещущей пурги
Из кружевных червонных листьев,
Но память, как душевный лёд,
Мне лгать сознанью не даёт
И жжёт испаринами истин.
В сей миг...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122082800799
Свидетельство о публикации №122082800799
Рецензии