В когтях акаций изнывает день,
Привычно доведенный до абсурда.
Когда себя уже не разглядеть,
Ложась в кровать, мы поступаем мудро.
Когда бросаем кости на матрас,
Надеемся: не выпадет "6:30"...
Весь этот день любило время нас
Тупым и длинным плугом тракториста.
А вечером мы мстим за то судьбе,
Что, находясь в одном окне от рая,
Не можем и помыслить о себе
И до утра некрепко умираем.
В когтях акаций изнывает день
© Copyright: Евгений Грицков, 2022
Свидетельство о публикации №122082806505
Свидетельство о публикации №122082806505
Рецензии