Спасти

Вчерашний дождь остался на ладони и дрожь его, и запахи весны.
Истоптаны солдатские дороги: измотаны, больны, обожжены.
И вой опять. В Луганске, Краснодоне, вдоль берега асфальтовой реки.
Вдоль площадей, дворов, углов, бетона… Совковою лопатой «лепестки»
чеченки сын и русский друг Серёга, сгребают так, как будто - пустяки.

Как будто смерть не ходит по проспекту, не сеет зло, и крепкие клыки,
Земную твердь и тело человека, не рвут на тёплые дышащие куски.
Шагают так, как шли в веках их деды, как прадеды - сурово, по-мужски,
Когда в стране родной такие беды, и страху с болью, как-то не с руки.

Чеченки сын и русский друг Серега, сквозь дым огня и смерти вопреки,
Застыли, в безусловной безнадеге, когда в разрухе, вспыхнули огни -
От ангелов невинных, их сапожки, взлетели в воздух. Дети - мотыльки.

На площади в Сережкиных ладошках остался дождь, и вербы лепестки…
О господи, зачем такая ноша, такая боль, что мимо не пройти.
Когда мы в мирном дне с тобой проснемся? Когда детей не будем хоронить?
Ведь мы с тобой с войны ещё вернемся.  А эти дети…- Им бы жить и жить,

Останутся одни, на белых звёздах.  И в воздухе их легкие шаги.
И долгим эхом в сердце отзовется: "Спасти, спасти, спасти… Прости".