Мираж

По безжизненной пустыне
я, подобно Моисею,
год за годом сонной жизни
брёл, очей поднять не смея,
до тех пор, пока внезапно
вместо мягкой мёртвой пыли
не почувствовал стопами
колких трав, кипящих жизнью.
Это было как прозренье:
буйство красок, шёпот ветра,
и бездонною лазурью -
августовский купол неба.
И не передать словами
как дышалось полной грудью,
как того казалось мало,
уж теперь чего не будет.
Словно крошечное чудо
лился дождик тёплый летний -
никогда не позабуду
как меня касалось небо.
Был восторг и лёгкий трепет,
мир казался необъятным,
я в нём был чуть чуть бессмертным;
где теперь всё - не понятно.
Незаметно, потихоньку
улетучивалась сказка:
краски выцвели - и только,
да на память - вечный насморк.
Всего хуже - тошно стало
видеть свод над головою -
задыхаясь, утопая
в нём, гадал я - что со мною.
Наизнанку - и обратно,
сдохнуть было б даже легче -
да, крушенье идеалов
пострашней любой болезни.
Этот мир набит мечтами,
будто кроликами - шляпа,
да к тому же мы и сами
так обманываться рады
и в себе, и в том, что окрест.
Боже, до чего ж нелепо
отыскать внезапно что-то,
видеть в чём-то - чего нету.
Да, я часто вспоминаю
(и скучать, конечно, буду)
тот мираж, но убеждаюсь -
не все созданы для чуда.