Конюшни... из ящика стола

С историей творятся чудеса,
Хоть сохранились памятные даты,
Но в них уже сплошная чехарда,
И все Гераклы будто виноваты...

А те, кто с краю был, те впереди,
Град на Холме поставили далёком,
Про всё  и вся там судят изнутри,
На мир взирая с птичьего полёта...

Заставив всех согнуться до земли,
И показав "друзьям" кто правит балом,
Назначили себя на роль судьи,
И коментатором в боях без правил...

И вот беда...вокруг то там, то сям,
Растут, растут зловонные конюшни,
Их "аромат"  поплыл по воздусям,
Забрался внутрь  до самого подбрюшья...

А нам опять те кучи разгребать,
И чистить допотопные конюшни,
Гераклами мы вынуждены стать,
Когда  смердит и очень, очень душно...

Такая видно нам дана судьба,
Вновь собирать разбросанные камни,
И возрождать из пепла города,
И засевать заброшенные пашни...

Хоть для себя живем мы кое-как ,
Нам только для других добра не жалко,
Понять, помочь мы можем просто так,
А после получать  за это "палкой"...

А впрочем, мы такие  как мы есть,
И жизни отдавали за идеи,
Знакомы нам и боль потерь...и честь,
Не ангелы, но мы и не злодеи...