Умирает души частица,
исчезает в потоке дней.
Мне б хотя бы успеть проститься,
попрощаться хотя бы с ней.
Невесома. Неуловима.
Из материй, что нет светлей.
Умирает в миг нелюбимый
под – мне слышится – звуки флейт.
И ни взвесить, и не измерить,
сколько именно умерло.
Но прикрыть успевает двери,
чтобы я не терял тепло.
Умирает частица летом –
в самый осени тот канун,
где всё меньше тепла и света,
где желтеют прощаний флейты
и где жизни смысл на кону...
Умирает души частица
© Copyright: Миклош Форма, 2022
Свидетельство о публикации №122082801737
Свидетельство о публикации №122082801737
Рецензии