Текут, как лава, часовые дни,
Взлетая, как гроза, над переулком.
И кажется, что призраки судьбы
Парят над ними, поедая булку.
Индейцы, растопырив пальцы ветра,
Несутся на оранжевых конях.
И атомы небес в земные недра
Впиваются, теряясь в облаках.
И лица, нарисованные мелом,
В скале, как ангелы эпох, грустят.
А Моцарт слышит, как поет богема,
Родившаяся из простых ребят.
Бьют в барабаны дети-арлекины,
И шепчет ночь на странном языке.
Планеты, как большие апельсины,
Созрев, трещат в космической волне.
Усатый дядька с лысиной отважно
Ступает по дороге бытия.
И ночь покрыта дымкою вчерашней.
Ус вьется, как гремучая змея.
Остановись, широкое мгновенье!
Зачем тебе плодить цветные сны?
Но сказка порождает предвкушенье
И ожиданье молодой весны…
рисунок предельно-образной кистью
© Copyright: Иван Смысловзоров, 2022
Свидетельство о публикации №122082706610
Свидетельство о публикации №122082706610
Рецензии