Ты поэта не беспокой.
Не осталось внутри огня,
Скука грубой своей рукой
Мнет бесцветные кудри дня.
Ночь выпучивает звезду.
Я, как тень, проскучав весь день.
Неизвестно куда иду,
Чтобы быть неизвестно где.
Я не знаю, где был вчера.
Непонятный незваный гость.
И ругают меня ветра,
Продувая меня насквозь.
И смотрю я на край листа,
Друг мой ветер, забудь, не вей,
Вот бы ежиком в роще стать.
Есть в лесу дождевых червей.
Или в дымке за синевой,
Собирая остатки сил,
Обратиться в реке плотвой,
И закутаться в мягкий ил.
Пусть блестит в чешуе луна,
Нежно трогая полутьму.
Но любому судьба дана,
Что начертана лишь ему.
Даже клевер и зверобой
Не напрасно шумят во мрак,
Остается мне быть собой,
Может, это и лучше так.
И мне слышится в синеве
Средь колышущихся ветвей,
Грустный еж говорит плотве
О нелегкой судьбе своей.
Вот бы ежиком в роще стать
© Copyright: Игорь Кабанов, 2022
Свидетельство о публикации №122082704477
Свидетельство о публикации №122082704477
Рецензии