Там, где всхолмлённые дали
морщат в падях горизонт,
где опять гроза скандалит,
намекая: нужен зонт.
Там, куда тоскливо взоры
устремляются порой,
отмокая, плещет взморье
и стрекочет звёздный рой.
Эти южные цикады…
Эти шёпоты волны…
Может, так оно и надо,
что быть всюду не вольны?
То завидую, печалюсь,
провожая в даль столбы,
то с отчаянья плечами
поведу вдруг, позабыв,
что подрезанные крылья
могут только лопотать…
Перед дождиком парило…
Так хотелось полетать,
барражируя над миром,
а потом беспечно взмыть.
К Чёрту компасы, визиры!
Подхвати, поток, возьми
до зенита в поднебесье,
отмени земную власть.
И позволь, курлыча песню,
надышаться волей всласть.
Вопреки всех притяжений,
и привязанностей всех…
«Прилетай…» - мне пишет Женя -
«скоро бабий вересень…».
От винта!
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2022
Свидетельство о публикации №122082704348
Свидетельство о публикации №122082704348
Рецензии