Беру чернила, на руки,
Стремясь их обуздать.
Они не видят радуги,
Желая осуждать.
Их щупальца распластаны -
Стихи не догорят.
Искусство портит лацканы,
Творцы глядят, на яд,
И видят там спасение,
А я - нелепый штрих.
Их жизни лишь лишения,
И я лишаю их.
Мне пишут оды жалости,
Я жажду перемен.
Не чувствую усталости,
Лишь свой уютный плен.
И я пишу каскадами,
Ряд сумрачных имён.
И их владельцы падают,
Заснув беззвучным сном.
Одно меня тут радует,
На бейджике блестеть
Продолжила декадами
Моя работа - "Смерть".
Но, всё же, между строчками,
Другой мотив пленя,
Дрожащим чьим-то почерком
Запишут и меня!
Со смертью времени и смерть умрёт
© Copyright: Сергей Иванович Ненашев, 2022
Свидетельство о публикации №122082606868
Свидетельство о публикации №122082606868
Рецензии