Эти стихи

Мне так хочется кануть в Осени.
В её серо-дождливые будни,
ввинчиваться, словно штопором в винную пробку,
подбрасывая в банную печь тетрадей очередную стопку.
Войти абсолютно неспешным шагом.
Идя по кварталам, идя по бульварам.
Всматриваться в лица прохожих.
Размышлять о былом под музыку Сплина,
и думать о том, что возможно, будет когда-то.
Будет с тобой, идти по этим самым кварталам, и
будет у тебя внутри прорастать корнями,
продолжая идти по знакомым бульварам.
Мне так хочется скрыться от знойной жары,
и укрыться в тени березовой рощи,
и чтобы ветер, как парус, раздувал в разные стороны намотанные на шеи шарфы,
и в прогнозе моего телефона были только: дожди, дожди…
Мой озноб резко сменяется жаром,
конвульсивно сокращаются мышцы,
до предела суживаются сосуды,
не нужно таблетки, моему организму необходимо облиться градом.
Нет, это не традиционная медицина.
Объясняться не стану, просто, так надо.
Знаете,
у каждой твари, должна быть альтернатива,
как дополнительный ход в бесконечной игре домино.
Но, всегда возникает спорное «но»,
и кажется, я немного отошел от первоначальной темы.
В моей голове, вновь, смешиваются картинки.
Потом, мой личный сезон начнется в осенние антрепризы.
Сейчас, втягиваю эмоции на подкорке в тугую,
а мне всего лишь хочется кануть в Осени,
и записывать мысли в поэтическом черновике.
Читать стихи прохожим, читать стихи любимым,
глазам, которых я еще не видел,
но мысленно представлял.
Эти стихи не море,
эти стихи не печь.
Эти стихи про Осень,
эти стихи про боль…   


25.08. – 26.08.2022г.