Платьем выцветший срез у колен

молотить  мукой  муку, 
в  монолит  корчиться, 
где  закрыта  дверь…
на  отражение  стёкол  ловить  дождь,
засыпать  утро  песком  снов,  –
эту  чашу,  скрипка,  выпьет  звуками,
ведь   Луна  ищет  вой  волков.
а  там,  где  колыхалось  над   небом  небо,
где  сырая  шерсть  огонь  не  треплет,
красивые  глаза  буйных, 
имеют  особый  запах  цвета,
молодеют  старостью  век  сухожилия  взгляда,
по  той  дороге, 
где  вперёд  спин  в  пояс  кланялись…

неумелый  путник  бредёт  на  край  оврага,
душу  гонят  злые  гепарды,
кобра,
спрячь  меня  на  время  в  своём  яде, 
отволнуй  нёбо  выдоха  вдохом  жала,
я, 
брожённый  тишины,
слишком  громко  чавкаю  в  дыры  расстёгнутых  пуговиц,
я, 
все  глаза  слезами  заклеил,
царапаю   исподнее  рта
разговором…

такая  странная  ночь  пришла  днём,
в  том,  утреннем   разговоре,  слишком  много  вечера,
на  улице  читает  стихи  дождь,
крупные  капли  в  интонациях,
окурок  плывёт,  курит  воду  рта,
ему  сегодня  везёт,
тёплая  ладонь  укрывает  чей - то  холодный  пот,
я  занят, 
ловлю  солнечного  щенка  под  потолком,
ведь  потолок  солнечным  зайчиком  занят…

а  пыль  играет  со  мной  в  свои  игры,
наносит  на  стержень  взаимоотношений,
в  моём  подоконнике  нет  чёрного  хода,
лишь  окно,  но  оно  в  лишениях,
и  елозил  безобидный  смычёк 
по  струнам  скрипки  одиноких  дам, 
травил  слезой  реки,
моют  берега  свои  руки,
молят  прощенье  у  тех
кто  утопился  за  зря  от  них…