Дорогая, хорошая, милая,
я не Бродский, ты не М. Б.,
но я так же гнилье отлива
(моря Белого шедши мимо
в роли старого пилигримма
в двадцать лет - не смешно тебе?)
и вдыхал. И клубился вечер.
И блестели льдины. Зима. Зима.
В двадцать думал: есть я и вечность,
в тридцать думаю: думал зря.
Удержать невозможно время
(эта строчка - дурная, да?),
но скажи, чем еще измерить,
как не строчками? Их стремленье
к завершению стихотворения
как текучесть воды. Вода
это соль земли. И ты
чем-то сродни речной воде.
То есть: если растут цветы,
рядом есть и источник. Мне
Источником всяких вод
будешь ты. Красота цветка
Это будет (условно) плод,
одиночество наоборот.
То есть чувства умея ткать
можно самую суть прозреть.
(Здесь вздыхаю. Ты слышишь вздох мой?)
Я в воде начинаю петь.
За окошком осень. В окне - твой Леха.
5.10.21
К
© Copyright: Алексей Олегович Некрасов, 2022
Свидетельство о публикации №122082603296
Свидетельство о публикации №122082603296
Рецензии