И снова колется строка...

И снова колется строка
В мозгов кипящих груду,
Но я её наверняка
К утру опять забуду.

И стану биться головой
О мокрую подушку,
И вновь затею глупый бой
По воробьям из пушки.

Я снова стих не напишу,
Быть может, гениальный,
И перед небом совершу
Поступок аморальный.

Я так проигрывать устал
В локальных войнах с ленью!
Я столько мыслей потерял,
К большому сожаленью!

Пишу всё чаще ни о чём,
О чём другие пишут,
И проза серая в мой дом
Течёт с дырявой крыши.

Опять встаю в разгаре дня,
И тело изнывает,
И поделом за лень меня
Бумага презирает.

Не записал строку – забыл,
Стих умер до рожденья.
Быть может, Пушкина убил
В себе я личной ленью.

А может, так и быть должно?
Хороший стих – бессмертен.
А прочим – жизни не дано,
Без них и так мир тесен.

Забыл я всё-таки строку.
Судьба её такая.
На левом буду спать боку –
Придёт строка другая.

Мне лень бы только победить,
И записать ту строчку!
А там и стих смогу родить,
Как сына или дочку.