День сурка...

Запах плоти и дыма... На гвоздике чей-то нимб.
Звон бокалов и визг... И мужской ни о чём галдёж.
Всё  - преддверием ада...как вход в нисходящий лимб.
Ты сидишь у окна и чего-то привычно ждешь.

Заведение злачное.  Стёкол витражных хруст
входит каждому, даже непьющему, в жёсткий счёт.
Нагоняет тоску  надоевший  изрядно блюз,
мутной лужей на стойке  сомлевший от зноя лёд.

За роялем,  скорее, похожим на  чёрный гроб,
бриолиновый бес...Тычет лапой, не зная нот.
Скучный бармен  подносит поджареный эскалоп.
Но без крови на срезе... Хоть бес, но не патриот.

Что ты делаешь здесь, что таит твой холодный взгляд?
Что скрывает случайно подсмотренный  мною жест?
Хочешь, вместе уйдем, подпалив для веселья ад?
Я могу предложить до десятка приличных мест...

Поднялась неохотно навстречу, надела нимб,
и к роялю походкой, как водится, - от бедра.
Подмигнула с насмешкой, мол с бесом я -  только с ним...
День сурка... И сегодня...И завтра...И был вчера.