Бездонен пруд, бездонны небеса,
А хата та, из солнечного детства,
Как ныне стих, полёт его, краса,
Желанье тут же горько разреветься.
Она во снах, та хата, в дивных снах,
Там можно всё: войти в неё и выйти,
В ней ты и Грех, и набожный монах,
Чей лик - морщин безумствующих нити.
Запросы где чисты, как первый снег,
Они страстны, светлы и благородны:
Пойти в рассвет безоблачный, на брег,
В стихи свои, хоть те и старомодны.
И там найти свой ключик золотой,
От всех дверей, от всех скрипучих ставней,
Не нужен где ни отдых, ни покой,
Где с мигом ты по длительности равный.
Всего лишь миг, проснулся - ничего...
Седой уж стал и старчески-дороден,
Привлёк умом житейским Самого,
А вот себе, родному, не угоден.
Во снах своих я там...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122082601288
Свидетельство о публикации №122082601288
Рецензии