За окном сорока стрекотала,
Превращался свет вечерний в мед,
В этой жизни горького немало,
Кто успел родиться - тот поймет.
И идут все мимо, мимо, мимо
Мысли пряча прямо на ходу,
Серых дней пустынных пилигримы,
На руках неся свою беду.
Этот путь для одиночек сладок,
Каждый тут надеется и ждет,
Что, качнувшись, мыслей беспорядок
К тем, кому ты нужен, приведет.
15.08.2022
За окном сорока стрекотала...
© Copyright: Владимир Позняков, 2022
Свидетельство о публикации №122082506224
Свидетельство о публикации №122082506224
Рецензии