Гоп-Стрит

Микстуру выпил залпом из пробирки,
Живот потёр ладошкой: «Хорошо…»
На кителе моём
моль провертела дырки
Для орденов, которых нет ещё.

Отштамповать ещё их не успели,
Да ладно, подожду и год, и два.
В окне моём – бетонные панели,
Газона уголок, где трын-трава.

И больше ничегошеньки невидно,
В окошечко я пялюсь дотемна,
Увижу иногда Петрова-злыдня,
Оскалится он:
«Как там ордена?»

Весной, бывает, странное случится -
Слетятся на газон тетерева,
А на панелях выступит живица,
Кудельками завьётся трын-трава.

В такие дни микстуру из пробирки
Уже не пью, а требую вина.
Мне провертела моль четыре дырки,
Ещё год-два и будут ордена.

Четыре – много! Всяким тут завидно…
Вот столько орденов есть у кого?
А как увижу я Петрова-злыдня,
Скажу: «Четыре!»
Он: «Да хвастовство».

Не верит, злыдень, что уже – четыре,
Под ноги плюнет и обматерит.
Да у него - то геморрой, то чирьи,
Зовёт он нашу улицу Гоп-Стрит.

Не зря рядком моль просверлила дырки,
На кителе из тёмного сукна.
Сижу один в убогой я квартирке,
Награды жду, любимая Страна.