Латте

Когда ты в пятницу вечером за три дня до зарплаты
Покупаешь на вокзале булочку, выпиваешь латте,
И судорожно соображаешь, сколько денег на карте,

Придержавшему дверь парню, не глядя, бросишь: «Спасибо»,
И старое здание вокзала покажется даже красивым,
А ветви махровых елей – какими-то плиточно-синими.

Эти моменты запишутся на внутреннюю дискету,
И даже сидя в «Бирче» с очень представительным кем-то,
Равнодушно глядя на пасту примерно с сотней креветок,

Вспомнишь, как прорывалась сквозь суматоху вокзала,
Пожалеешь, что эту пасту себе вообще заказала,
И кому-то очень представительному не отказала.

Потому что тогда ты не соглашалась на полутона,
Тогда ты была с самой собой до предела честна,
А твоя душа – перед всеми навечно обнажена.

Стукнет тяжелая дверь ресторана за твоей спиной,
Снежные хлопья закрутятся рядом веселой гурьбой,
А ты в ближайшей кофейне скажешь кассиру: «Латте с собой».

Пролетит самолет и разделит небо на «до» и «после»,
Красной точкой подмигивая тебе и открывая космос.
Ты посмотришь на звезды, и объявишь себя во всемирный розыск.


<2022, Ярославль - Никольское>