Нам наплевать: кто ты такой,
сколько тебе сегодня лет, слышишь?
Малыш, или старик. Зимой или
может уже весной? По крышам
что-то капало, стекало, как насморк,
привезённый из Афгана. Язвами
кричала сухая трость — нога. Всегда
и всего тебе мало. Клятвы нет,
флейта и скрипка звучат из ямы.
Изъяны, недочёты, достоинства,
нравы — катализатор финала.
Ты мама, ты папа — сухожилия
одного веретена. Так вскружись,
жизнь дешёвую песню рыдала,
и лишь хотела тепла. И каждый
вальс может стать последним,
пока ты не знаешь другого ответа.
Мы всегда рядом: в калёной печи,
в холодном поту, в дрожи стекла.
Лечи нарыв, надейся. Лучи света
в норы кротов. Слепые танцоры,
радость, бодрость и лёгкость рук.
Счастье легко оборвать, не спорь.
Муки и корь. Зуд мешает спать,
лепра отняла возможность любить.
Кома заправляет большую кровать,
но ты один — не даёшь себе жить.
Дыхание смерти
© Copyright: Никита Бессмертный, 2022
Свидетельство о публикации №122082500218
Свидетельство о публикации №122082500218
Рецензии