Счётчик щёлкает...

Многое мы, братан, пережили,
Поливали нас «Грады» с утра.
Послы Смерти над нами кружили,
Отомстить им пришла нам пора.

Пусть исчезнут в миру кривотолки,
Мы верим в свой завтрашний день.
В нас летели снаряды, осколки,
И бандеровцы были везде.

Пошла охота по Стране, пошла охота,
На нациков, ублюдков всех мастей.
И мы кричим как в старину: «Давай, пехота,
Не соберут бандеровцы костей!»

Кто такой их Зеленский? Патриций?,
Он Америке ревностно служит.
Скачет он на Войны Колеснице,
С Вашингтоном и Лондоном дружит.

Счётчик щёлкает, в Раде ответят,
За кровь наших детей на Донбассе.
Души их нам с Небес теперь светят,
И свет душ никогда не угаснет...

Справка:

Это мой 118-й о Донбассе. Никто: ни члены РСП, ни распиаренные безграмотные Лауреаты(за свои слова отвечаю. Примеров безграмотности Лауреатов могу привести сколько угодно), ни поэты-патриоты, ни просто любители не написали и десятой части того, что написал о Донбассе ваш покорный слуга.
Я просто ХРЕНЕЮ от равнодушия как читателей, так и от супер-пупер трёхстрочных дешёвых поэтов-лабудовщиков, пишущих Ни о Чём и не желающих освещать эту тему.