Четыре сезона

Четыре сезона, четыре весны за кордон -
Сегодня ни слова о счастье, а только о горе;
И пусть непростителен этой поры колотун -
Однажды забуду про беды и двину на море.

Покуда стучатся колеса невиданных мест,
Покуда мне сердце, как пачка на вечер, в кармане…
Найду в этом поезде желтом куда бы присесть
И всласть утону в поэтическом самообмане.

Мелькают погоды, как мошки в июльскую ночь,
И дичь несусветная жизни томится от скуки…
Но в этих погодах, годах и вся прочая дичь
От невыносимости стали терпимы мне муки.

Четыре погоды рассеются в облачный дым,
И я улечу, как мотыль, в тот закат, что невидим…
Я умер на несколько мигов, пока сочинил -
Склонился от слабости к строкам, и ими распилен.

Не знаю про что, да и вряд ли мне надобно знать,
Мне жизнь сочинили какие-то там крючкотворцы…
Поэтому снова бездумно, смиренно – в кровать,
Как гроб она мирит святых в мире снов с богоборцем.