Мы все живём

Мы все живём.

Мы все живём от кладбища до кладбища,
Сменяя только оболочку для души.
И вот подходит срок
И ты опять на кладбище,
Тебя хоронят будто в первый раз.
Душа твоя летает над могилою,
Хоронят тело - улетает вверх душа.
Она на Небе снова будет много лет.
На Небе есть все умершие ранее,
Кто не успел родиться вновь опять.
Вопрос простой:
Вот Пушкин был поэт, каких не сыщешь,
И если б он родился ещё раз,
То ясно, он бы стал опять поэт великий,
И мы б его узнали по стихам.
Но нету в этом веке гениальных,
Таких как Пушкин, нет здесь никого.
Отсюда вывод: вновь он не родился,
Сюда не хочет заново придти.
Возможно он родился на Венере
И венерянцам пишет о любви.
А может быть ещё он не родился,
И вновь придёт на землю он теперь когда?
Когда вокруг найдет он круг привычный-
Культуры след, ушедшей навсегда...
Сейчас не модно быть поэтом-солнцем,
Поэзия как мат и низок стиль.
Кто из читателей сейчас его оценит?
Когда упадок - норма и тоска,
Смотреть на современный век Цифровизаций,
Где нет уж человека, как творца...
Поэтому не хочет он родится,
Он ждёт, когда наступят времена,
Когда культуры век опять вернётся,
И он опять родится на Земле.